Экзистенс

Встал, покурил, выпил кофе, помыл посуду.

Тысячу лет дожидалась меня она.

Кинул полпалки надежде своей на чудо.

Вышел из дома под мантру «Ах, да, страна!»

На перекрестке увидел: стоят поэты.

Что-то колгочут, похожее на «аллах».

Не был бы сам из таких, и случись хоть лето, 

так постоял бы из жалости в зрителах. 

Мамо звонит. Нет спросить: как дела, роднуля?

«Как? Ты не там? Там же платят! И дофига!

Едем! Все вместе!» Ах, мамо, любить страну я

просто устал. И, похоже, болит нога. 

Если подаст мне страна на её леченье,

я отожмусь для нее пару-тройку раз.

А для души есть вневечное развлеченье:

вычислить ПИ, что кружило ещё до рас.

Симу ли, Хаму ли, Яфету ли явилось,

строило площади и добывало соль…

Видно, жениться пора, чтоб нигде не билась

мысль отыграть не свою, а чужую роль.

Пусть хоть и мамову. Или подружки Жени. 

Симе ли, Хаме ли сдаться до самых недр?… 

Международно ноги моей положенье:

справа в маршрутке татарин, а слева – негр,

и не понять, кто империт её сильнее.

Может быть, кто-то из них вообще поэт. 

Мамо, отзыньте. Подумайте о… стройнее.

Я вам и так заработаю на жакет.