С каждым днём - страшнее, темнее, дальше; ты идёшь по узкому коридору. Говорят, герои совсем не плачут, но тебе в герои ещё не скоро. Говорят, что пламя не жжёт дракона, но костёр опять опалит ресницы.
Каждый жанр имеет свои законы. Твой роман устало махнёт страницей.
Ты сама - принцесса, и бравый воин, и король, и нищий, и всадник смерти. То без слез рыдаешь, то бьёшь без боя, то смеёшься: "Глупым и злым - не верьте". Каждый шаг проходит по кромке бритвы: оступиться - страшно, держаться - больно. Наизусть ты помнишь одну молитву, но и с этим - рано ещё в герои.
Наизусть ты помнишь десяток песен, что поют матросы, в порту причалив.
Только это людям не интересно.
Твой роман захлопнут ещё в начале.
