Он - тонкий...

Он - тонкий, и пальцы его,

Бескровные ветки

Он прорастает в дыхание,

и прутья безжалостной клетки

ломаются сами.

Он - тоньше, он гибче

извилистой линии дыма,

яснее примарного тона,

рождённого в сумраке хрипа.

Он длится - ты чувствуешь в призрачном шаге -

Густое дыхание звука.

Ты - плоть обретаешь, немея,

ломая зажатые руки,

рисуя на шрамах.

9.1.19