Он - тонкий, и пальцы его,
Бескровные ветки
Он прорастает в дыхание,
и прутья безжалостной клетки
ломаются сами.
Он - тоньше, он гибче
извилистой линии дыма,
яснее примарного тона,
рождённого в сумраке хрипа.
Он длится - ты чувствуешь в призрачном шаге -
Густое дыхание звука.
Ты - плоть обретаешь, немея,
ломая зажатые руки,
рисуя на шрамах.
9.1.19
