Незаметно и тихо проходит рубеж, за которым ты: вовремя правильно ешь, надеваешь нейтрально неискренний цвет,
превозносишь количество прожитых лет, помещаешь себя в календарную сеть - под закон: от звонка до звонка досидеть.
И до уровня бога доводишь кровать, оставляя под ней задыхаться тетрадь, зажимая тревогу в усталый кулак и упорно не веря,что что-то не так. И под слоем изношенных миром клише,
укрываясь,как в тонком холодном плаще.
Вот и ври себе дальше,что все хорошо: ведь всего одна вспышка и - приступ прошел.
Ну а дальше - опять натянув капюшон, убеждай себя в том, что все это - лишь сон...
Не получится! Просто однажды прорвет - сквозь тяжёлые веки и сомкнутый рот. Вдруг навалиться все, что ты тщетно скрывал, много денег угрохав на личный подвал. Разольётся лавиной прочитанных книг, проглотив бесполезно отпущенный крик. Прокатившись по линии скрюченных рук, элегантно воткнет между ребрами крюк.
Ты повиснешь, глотая прокуренный хрип, размышляя,что если б иначе все, ты б обернул целый мир в блики водных колец...
Но все вышло,как вышло...
Неужто - конец?
