По дороге из жёлтых листьев, под капель звон
Растекаются мысли светом по тёмной глади.
Бесконечно живучий радости новый фон,
И на свете живётся этого чувства ради.
Как художник, ищу в ночи в небесах оттенки
И вожу по палитре кисточкой из щетины.
Не умею писать не грубо свои картины,
Но зато из белка событий готовлю гренки
И тасую в записках прошлое, как колоду.
Забываю о многом искренно рядом с другом.
Моя старая совесть снова к твоим услугам,
А тем временем вновь прощение входит в моду.
Эта осень несётся бешено, как комета.
В этой жизни ты — самый преданный счастью путник.
Не сходи же с орбиты в бездну, моя планета,
Не забудь — у тебя всегда есть под боком спутник,
Он к вечерней готов прогулке по жёлтым листьям,
Как поэт, превращая время в живые рифмы,
Как художник, макая в чувство сухие кисти.
Мимолётно считать в дороге простые цифры
И опять улыбаться, боли забыв мотивы.
Растекаться победной песней по полю битвы,
По надёжным канонам не притворяться хитрой
И любить, не терпя другие инфинитивы.
Мне тебя до конца не выдумать, милый случай,
Не оставить в тетради повестью иль рисунком,
Чтоб убрать к остальным творениям мысли в сумку,
Чтоб к другим берегам кидать на песок до кучи.
Чересчур настоящий, будь мне последним другом,
Запоздалым мазком. Прислушайся к сердца стуку
И держи над огнём мою ледяную руку.
Моя старая совесть снова к твоим услугам.
Моя старая совесть снова к твоим услугам.
