Мои стихи закончились вчера:
Растаяли в тепле пустых ладошек,
Умолкли в стенах старого двора
Под мартовский концерт котов и кошек…
Вернее, нет: я их переросла.
Стихи – слова, застывшие в полёте:
Так, распластав бумажные крыла,
На миг взмывает в небо самолётик…
Мне кос у куклы уж не расплести
Неловкой и недетскою рукою.
Мы в детстве так мечтали подрасти –
Ведь мы не знали, что это такое.
Нам позабыли прошептать на ушко
Один непозволительный секрет:
Что станем мы – огромные игрушки
На много, много, много, много лет…
А жизнь вдруг перестанет быть игрой:
Мы будем новый год встречать не с теми,
В надежде новогодней мишурой
Зашить давно надорванное время….
Но из застывшей ветхой тишины
Мне не сплести оборванную фразу,
Не съесть пломбир, не разбудить весны…
Но как нам здесь, мы поняли не сразу.
Заснуть бы в эту зиму до весны
Под вой печной трубы из-за метели…
Чтоб снова, будто в детстве, видеть сны
Про завтра – то, которое хотели.
