А у моря есть , что рассказать тебе.
Море носит тебя в себе
и разлить страшится.
Ты его погладь, приюти. Видишь , ему не спится.
Ведь оно оттого колышется и дымится,
Что никто не знает, что у него на дне.
Вот на водной глади лечь мертвецом
всякий из нас хорош.
И глаза закрыть и дышать в минуту раз,
словно кит ты.
Глубиной не грезят они, там на дне
их пугает дрожь
неспокойных сердец.
И в висках стучат молотком молитвы.
А они не помнят себя детьми: всё не кстати,
не вовремя. И вообще,
почему чтоб скользить вот по этой глади
у тебя за плечами должно быть хоть что-то, и свет в душе?
Брось ты, милая, им хорошо и просто.
Солнце пишет, как на холсте, тенью от волн полоски.
Эти люди - шарики, что набрали воздух,
и боятся лопнуть.
А , хотя погляди, вот этот уже на грани.
Он подходит к морю. Море его не ранит.
Он снимает кожу. Море ему внимает.
И он воет так ,что прибой слегка затихает и руками тянет на дно.
Вот оно.
И не страшно. И всё равно.
Он доплыл до него. Синева опалами вьётся.
Море замерло. Что ему остаётся.
Поминутно тело в солоноватой коже,
обретает форму, и не на что не похожий,
индиговый цвет роговицы.
И его на берег выносит мягко,
будто Мама в мороз на пальцы тебе одела перчатки,
и ты чувствуешь пряжу и в руках её ловкие спицы.
Он и море сегодня уснут.
И будут друг другу сниться.
