Белым тютчем окно занавешено,
Разъесенилось небо с утра.
Мне не спится какого-то лешего,
А уже на работу пора.
Я спускаюсь в метро Маяковского,
Обхожу стороной турникет,
Игнорируя правила скотские,
Мне иначе нельзя, я - поэт.
Мне повсюду мерещатся символы,
И предчувствия тискают грудь,
Дар поэта, как кол осиновый,
Не даёт полной грудью вздохнуть.
Нет, пожалуй, я выйду на Пушкинской
И пойду, замедляя свой шаг,
Поделиться сумбурными чувствами
И поплакать в чугунный пиджак...
