Конкурсы к 220-летию со дня рождения А.С.Пушкина

Никто не знает,

Что вложил,

Ты в строчки белого листа,

Кого Любил,

А.С. и не только

«Я к вам пишу – чего же боле?» -

когда-то все учили в школе.

Далёкий куртуазный век...

Один поэт писал когда-то!

Писал он только про Любовь!

Да так, что в жилах стыла кровь!

Писал! И тихо ночью плакал!

Белым тютчем окно занавешено,

Разъесенилось небо с утра.

Мне не спится какого-то лешего,

А уже на работу пора.

ВСЕ ОСЕНИ

эпиграф 1

Увы, мне часто слышать приходилось:

"Зачем учить стихи, скажи на милость?"

Мы умираем и живем,

мы видим жизнь и мы живем.

Мы дышим, счастьем нашей боли,

Страданием мир, мы свой возводим.

Александр Сергеевич, к Вам обращаюсь из тьмы

Современных поэтов, утративших память о чуде,

Не имеющих воли прорваться в чужие умы,

Угасающих тихо в отмеренной им амплитуде

А я уверена: поэт любил жену,

И пусть случались иногда конфузы,

Все остальные были - просто музы,

Убеждена: любил он лишь одну!