Никто не знает,
Что вложил,
Ты в строчки белого листа,
Кого Любил,
А.С. и не только
«Я к вам пишу – чего же боле?» -
когда-то все учили в школе.
Далёкий куртуазный век...
Один поэт писал когда-то!
Писал он только про Любовь!
Да так, что в жилах стыла кровь!
Писал! И тихо ночью плакал!
Белым тютчем окно занавешено,
Разъесенилось небо с утра.
Мне не спится какого-то лешего,
А уже на работу пора.
ВСЕ ОСЕНИ
эпиграф 1
Увы, мне часто слышать приходилось:
"Зачем учить стихи, скажи на милость?"
Мы умираем и живем,
мы видим жизнь и мы живем.
Мы дышим, счастьем нашей боли,
Страданием мир, мы свой возводим.
Александр Сергеевич, к Вам обращаюсь из тьмы
Современных поэтов, утративших память о чуде,
Не имеющих воли прорваться в чужие умы,
Угасающих тихо в отмеренной им амплитуде
А я уверена: поэт любил жену,
И пусть случались иногда конфузы,
Все остальные были - просто музы,
Убеждена: любил он лишь одну!