***
Босые ноги проминают мох.
Сплошная темь. Ступаем осторожно.
Не слышно птиц, но явен каждый вздох
немой листвы, вбирающей подкожно
наш каждый шаг за кромкой бытия,
наш каждый выдох, принятый как плата
за часть пути, в котором ты и я –
лишь спутники, чья будущность изъята
из толкований рун и звёздных карт
для словарей грядущих поколений...
Тропу пересекает леопард,
у края леса взявший след олений.
В его зрачках – глубокий антрацит,
в дыханье – гул, в движениях – порода.
Он на меня и сквозь меня глядит,
не смежив век, не замедляя хода,
и исчезает в чёрной пелене,
наброшенной как шарф на плечи ночи.
И ты гадаешь: что ему во мне,
теряясь в лабиринтах многоточий...
Лес непрерывен. Или это сон?
Мы преходящи. Или приходимы?
Переродимы в голос или звон,
в отдельный жест, отрывок пантомимы
и отраженье в чьём-нибудь зрачке?..
Кто в этом мире нам не посторонний?
Мы говорим на древнем языке
и в папоротник кутаем ладони.
Плотнее под ногами влажный мох.
Запутаннее отзвуки гипотез...
– Я досчитаю медленно до трёх –
и Вы проснётесь.
