Неотправленное письмо

«…Я живу, как и прежде, в коммерческом городе Б.

И уже привыкаю без веры, любви и надежды.

Как всегда, из одежды я предпочитаю х/б.

Ты одета от Prada. Но лучше тебе без одежды.)))

Исправимый романтик, я правлю всё тот же роман.

Упустив героиню из виду, теперь, к сожаленью,

ничего не попишешь - с тобою другой графоман.

Он, конечно, удачлив и всё-таки выше ступенью

на верёвочно-мыльной расшатанной лестнице…»

Тут по сюжету уместно, быть может, одно отступленье… Отступать не приучен, и даже придумал маршрут, по которому вместе - навек, на часок, на мгновенье…

«…я всё думал, что время придёт и возьмёт овертайм,

всё разложит по книжным, пылящимся мыслями полкам…

Только в воздухе смог, а в кармане копеек на дайм.

Только рядом со мною теперь меркантильная тёлка.

Что ни пишем – в уме лишь работа, квартира, гараж

и карьера (да будут не к ночи помянуты всуе),

а Прекрасная Дама – всего лишь обычный мираж,

и себе к сорока я признался, что прожил впустую,

что пожарные сами устроили страшный пожар…

Ход конём был рассчитан на нужную клетку – грудную.

Я вратарь, пропустивший в финале несложный удар

беспокойного сердца. Я мыслю – но не существую…»

Отступать не приучен? Конечно, слукавил, и вот я соплями измазал почти половину страницы. Александр Оберемок, никчёмный седой обормот. Невезучий художник, которому только б не спиться. Алкогольное сердце, души неплохой камертон, всё пытается тихо добить отведённую квоту. В полшестого утра я увижу мучительный сон, в полвосьмого проснусь и опять побегу на работу. Проклиная тебя и оставшихся в мире бл*дей, я под вечер куплю заменитель реала, и вскоре вызываемых на дом уставших зелёных чертей сгоряча разогнав топором, я усну в коридоре…