и говоришь, и думаешь, и знаешь…

и говоришь, что, в общем-то, не злой,

что виноват текущий кайнозой,

колки, что не подтянуты на нервах,

и кое-кто с веслом / ведром / шестом

тебя сожрал за б**дство на шестом

и отрыгнул на улицу на первом

и думаешь упорно об одном,

что всё вокруг не может быть не сном,

но это не оправдывает яви,

ведь жизнь уже чернеет вдалеке,

и что бы ни было на языке,

но с бодуна во рту песок и гравий

и знаешь, что причин особых нет

молчать на весь окрестный белый свет,

но тянешься не к слову, а к пробелу,

и слышно до шестого этажа

как очень нестерильная душа

тревожит одноразовое тело