Спустя десятки, сотни строк настал обет молчанья как итог скитаний тщательных отчаяния,
С ног сбивает, с толку, монолог вновь выворачивает тяжестью
всё кру́гом снова всё круго́м,и с каждым разом более неряшливо,
Градусов на триста шестьдесят лишь в поле зрения муляж, и то, что скажется никак не станет важным, - всё фальшивый фарс, бумажный брак, бесстрашие отверженное реальностью,
Скважина. Отверстие. Блеск.
Освежёванная форма и сверху, по формуле сделан рецепт, но на деле плешивый проспект, что по серости улицам равен прочим,
И разцница не в масштабах их, нет разнцы впрочем меж днём и ночью,
Снова стена впереди трещит, называемая четвёртой, вновь сокрушаются числа дней фрагментами мин в чертогах,
И не обуздать этот праздный миг, преследуя целью буйство - симультанен мир, он и в нас самих - поражённый чернилами чистый лист, или нетронутый черновик? Опять прикоснувшись так тускло, пусто,
Молчание губит - так чахнет русло.
