Город тает, планы обрастают плотью,
В тепле грядущем теплится одно - он из нас выходит,
Прямо из-под шага ног, но твердь не пошатнулась,
Ведь, что незыблемо останется стоять сколь угодно стуж,
Настанет жуть от перемены переменных, иль станет стыть по жилам алая струна…
Не то есть суть она, увы, не в этом,
Вся суть в тепле грядущего тепла.
Оно не здесь и не вокруг, не рядом.
Пусть захлебнётся местность в собственной среде.
Выходит. Тает. Исчезает.
Сольётся скоро с горизонтом на холсте.
В единой, незабвенной, блеклой…Неповторимой, тусклой, серой мгле.
