Все поэты врут, как им плохо, что им жизнь по двойной цене,
Уж они-то умеют пылить в глаза, лежать на дне.
И когда не попали в размер, добавляют частицу "не".
Паникёры и бездари. Повезет, если диссиденты.
Им завидуют только студенты.
Они сыпят пустыми фразами, ты всегда это подозревал
И неправильно учат тебя, называют кругом овал.
И всё рвутся на сцену, не слушают, презирают зал.
Дилетанты, психи, придурки, лузеры, да и только.
И не любят тебя. Нисколько.
Говорят с надрывом и фальшью, несут пургу,
Без стыда унижаются, вытягиваясь в дугу.
Они всё что имеют легко отдадут врагу.
Ничего не знают о жизни, простодырые, нараспашку
Для всего устраивают ромашку.
Да они и не поэты вовсе, это даже не самообман,
Девяносто из ста, что перед тобой графоман,
Соберут всё подряд и ведут себя как Вассерман.
И неграмотно, запятые не ставят от лени,
Да еще и нескладно, не как Есенин.
Они могут пять лет подряд ныть о какой-то бабе
Им любая проблема кажется в мировом масштабе
И вообще не понять пишут чего бы ради.
И стишки свои они любят кричать визгливо,
Чтоб совсем уж не показалось криво.
А бывает вранье с полной потерей лица
И неловко становится, будто знает тебя, подлеца
Рассказал всё твоё, чем ты мучишься - до конца.
Всё больное простил тебе. Снял хомут.
И ты ходишь к нему в толпу, как бабка идет к попу.
Который конечно плут.
