многие люди читали поэтов стихи
читали о счастье и о любви
и так ярко и сладко звучали их строки
но никто и не знал, как мы одиноки
И такие я слышал, поэты бывают
что в домах престарелых живут
пусть для всех он безумный старик
ну а он написал кучу книг
Иль бродяга, по жизни без дома
А рисует не хуже Вангога
Ну а как он свои, читает стихи
Просто сердце рвется из груди
И к чему я писал эти строки
Чтоб понял люд, как мы одиноки
И простому читателю нас не понять
Покуда сам не начнет он стихи писать
