На окраине города, в баре
Постоянный посетитель был
Один тихий парень
Он песни писать сюда приходил
Он сидел одиноко и тихо
Блокнот и ручку он с собой приносил
И бармену тихонько говорил:
Только чашечку чая и всегда благодарил
Все его знают уже давно
Но о нём сказать не могут ничего
Песни он пишет, не хвастаясь в том,
Но никто не слышал, как поёт их он
Ведь он молчал и что-то писал всегда
И на вопросы, не отвечал никогда
Чтобы муза его никуда не ушла
Он готов был сидеть хоть до утра
Моя жизнь не спектакль, а я не актёр
И петь я не стану, тут вы не причём
Я песни пишу на сером листе блокнота
Ведь он не осудит меня за что-то
А люди не могут мнений держать при себе
Его можно увидеть, просто, на вашем лице…
Душа поэта в его строках, но их мало кто может понять
Он как-то мне это решил рассказать…
И с тех пор, пустует столик в углу…
За него не дают сесть никому…
Это память для нас, о поэте том
Что приходил к нам пить чай и ночью и днём
Если ты поэт – не молчи, а кричи!
Голос тот, что в тебе – Богом дан. Не молчи!
