Это даже не смешно,
Это просто глупо, право:
Между нами все прошло –
Ты – налево, я – направо.
Не качаются дома,
Ведь домам по барабану,
что хлещут из порванной раны
обиды, дожди и туманы
и страх, и молчанье в слезах,
и отчаянья соль,
песок на зубах
скрипит.
И опять и опять, опять и опять – боль.
Это даже не смешно –
Так нелепо, несомненно,
Верить в то, что суждено
Вскрыться в марте вешним венам.
Март с весной – апрель с травой.
Неужели что-то дальше?
Так чисто, как ноты без фальши
В торжественном траурном марше.
Не жаль. За апрелем – февраль.
В грудь – сомнения нож.
Безнадежности даль
звенит.
И опять и опять, опять и опять – ложь.
Это даже не смешно –
Недоступно пониманью:
Класть в дырявый вещмешок
Неразумные желанья,
Веры черствые куски
Предложить глухим невеждам.
Разделим по-братски надежду
На то, что все так же, как прежде
И вновь в нас проснется любовь,
Счастья призрачный звон
И ласковых слов магнит.
Только это, увы, увы и увы – сон.
