Занавес вниз и тут наступает тьма.
Даже софиты прячут свои глаза.
где-то на небе почерк его письма,
Только никто ему ещё не сказал.
Громкое эхо слышится через зал,
льëтся по стенам чистое, как слеза.
Это там свыше голос его собрал
И навсегда с небесной игрой связал.
Гулкое эхо борется.
О плиту
биться устало,
отклик его умолк.
Что остаётся ему на немом счету?
Я возвращаю словом
забытый долг.
