Мы втайне ждем уже который год,
что вот наступит август и спасет
тех, кто не хочет быть осенней жатвой,
втираем утром в ноющий висок
полграмма солнца - желтое серсо,
катающее дни, пароли, даты.
Мы память укрываем про запас,
нас августа тревожат голоса,
песочный замок и морская скатерть,
и волнореза влажный жаркий горб,
и сладость ягод, собранная в горсть,
забытая в густых сетях объятий.
Мы ждем условный знак или намек,
сигнал к побегу, право на поджог,
на ловлю метеорного зигзага.
Хотя календари соблюдены,
мы августу незыблемо верны
какой - то неоправданной присягой.
