Отчет ведет обратный светофор
и улетают прочь незыблемо мгновенья:
наш утренний ленивый разговор,
прощальное руки прикосновенье
и холод на душе, тут не виновен март,
но нежное желанье обернуться,
чтоб видеть, как встают стеной дома
вокруг тебя и как они сомкнутся
в конце аллеи, там же, где и ты
случишься точкой в нитке горизонта,
куда еще ведут твои следы,
но где-то там же вечно тонет солнце...
Лишь громкий звук спешащего авто
меня выводит из с собою спора,
иду вперед, а чувствую не то...
Отсчет ведут обратный светофоры.
