Смерть

Смерть приходит в обличиях разных, ко мне - в твоем.

У нее та же поступь и тот же волшебный взгляд,

от которого что-то внутри у меня целый день поет

и как будто уходит на миг из-под ног земля.

Она дарит мне негу и веру в ее доброту, но страх

все же держит меня от того, чтоб купиться на эту ложь.

И я чую порой мерзкий запах гниения изо рта

у нее, как в глазах ее черных бездонных я вижу зло.

Она манит речами, чарует искусной игрою слов,

улыбаясь стыдливо, украдкой - наивное не дитя.

Иногда я теряюсь и чувствую к ней, как к тебе, любовь,...

только, знаешь, я помню, что нет на земле (и нигде) тебя.