Смерть приходит в обличиях разных, ко мне - в твоем.
У нее та же поступь и тот же волшебный взгляд,
от которого что-то внутри у меня целый день поет
и как будто уходит на миг из-под ног земля.
Она дарит мне негу и веру в ее доброту, но страх
все же держит меня от того, чтоб купиться на эту ложь.
И я чую порой мерзкий запах гниения изо рта
у нее, как в глазах ее черных бездонных я вижу зло.
Она манит речами, чарует искусной игрою слов,
улыбаясь стыдливо, украдкой - наивное не дитя.
Иногда я теряюсь и чувствую к ней, как к тебе, любовь,...
только, знаешь, я помню, что нет на земле (и нигде) тебя.
