Такое серое это небо, такая сумрачная зима. Так нерасчётливо и нелепо – в «уже-за-тридцать» сходить с ума, кричать, пытаться сломать систему…
Смотаюсь с фронта в глубокий тыл. Смотри: я классно умею стены и не умею совсем мосты. Мечты и прошлого отголосков уже не слышно – и хорошо: я стала взрослым и умным мозгом, а раньше (помнишь?) была душой. Я стала – кем-то. Играю роли, о двери не разбиваю лба, не замечаю, как город троллит, развесив надписи на столбах. Судьба, намеченная пунктиром, отодвигается на потом. В квадратик съёмной моей квартиры не помещается слово «дом», и что ещё там должно вмещаться, чтоб быть успешной – «любовь», «семья»? Там, споря с призраком слова «счастье», нашло пристанище слово «я»… Мосты, как ластиком, страхом стёрты. Я строю стены – из гладкой лжи.
А может, взять и послать всё к чёрту?
И просто – жить?
(с) Любовь Виолентова, 19.02.20.
