Ушедшим

Слова и пепел ветер разметает,

Уносятся года как сизый дым,

Как говорил однажды мой поэт любимый - 

Я не буду больше молодым.

Ошибки юности переросли в заботы,

Проблемы прошлого лишь отголоски, пыль.

Залезть в подвал и пить вино до рвоты,

Реальность глушим, после же сдаем в утиль.

Какие планы нам дарило время,

Как часто требовали перемен сердца!

Мы всё забыли, да чего уж там! – просрали,

Прости, Гагарин, сын не пошёл в отца.

Нет, я не плачусь. Негодую? Без сомнений!!

Злюсь на себя за бесхребетность и застой.

И лишь на Чистых, ивушки, который год бессменно,

Стоят застенчиво, оберегая наш покой.