Город. Каналы вьют водяной ажур
Дарят вопросы: странный анкетный ряд:
Сколько звучит клаксоновых партитур?
Сколько сплетённых рук фонари хранят?
Город живой. Он, носом в ладонь дыша,
Выгнет мосты: погладь меня, приголубь.
Если иду через город – теряю шаг.
Город идёт сквозь меня, каждым вдохом – вглубь.
Город идёт сквозь меня всё быстрей, быстрей,
Бликами золота брызжет фонарный душ,
По водостокам-трубочкам, как коктейль,
Выпьет до дна нутро золочёных луж.
Света из окон мне зачерпнёт: «Лови!
Те, что сплелись руками – пускай стоят…»
Дождь, проходя через сито чужой любви
Нежностью вниз течёт, растворив асфальт.
Город на каждое «надо» в ответ: «К чему?»
Густо хохочет, кружит и прячет цель.
Он понемногу ревнует меня к тому,
Кто не ложится спать на другом конце.
Город прошепчет: «Ну же, по мне плыви!»
Каждый фонарь засветится как маяк…
Как же всегда тепло от чужой любви!
Видимо, потому, что греет своя.
