Я не пишу своих стихов — мои стихи меня едят,
Как злобный хищник, чтобы жить, съедает глупых оленят.
Как самый чёрный из цветов собой закрасить сможет всё,
С такой же силой моя кровь в сосудах буйство разнесёт.
Вуалью ночи от чужих закроет муза свой наряд,
Она подходит неспеша и совершает вновь обряд —
Сквозь кожу, пальцы, сквозь меня проходит томный сладкий вкус.
Здесь правил нет, здесь всё не так. Я королем покрыла туз.
Я наложила на себя сухие руки мертвецов,
Я расплескала, словно яд, таланты праведных отцов,
Что так боролись за слова в пучине слёз и вдохновенья.
Я предала сама себя, признав стихи свои забвеньем.
Пустая жгучая вина, безмолвный крик тупых страданий.
Причина бегства лишь одна — непримиримость состязаний.
И снова в омут с головой — меня там топят, как котят.
Я не пишу своих стихов — мои стихи меня едят.
30.06.18
