вчерашний вечер.
вновь писала я стихи
глаза слипались.
было одиннадцать ноль три.
с вишневым соком,
что в бокале у меня
его день ото дня
касались вновь мои уста.
пишу о страхе,
о тревожности, закрытости.
я в полумраке,
ищу в своих словах творения сытости.
пишу о призраках,
что поселились в душу.
свой взор наверх
и вот он грех,
который повторяет в уши:
«послушай, ты не кому не-ну-жен!»
