Возможно, Бог своей рукой небезыскусной
Растянет в пяльцах гладь простого полотна
И по канве сквозной прошьёт небесной грустью,
Двумя влюблёнными испитою до дна.
Строкой извитой да блестящими шелками,
А может, хлопком, незатейливо — на вкус —
Так, если в душах не ютится грубый камень,
Волокна судеб заплетаются в союз.
Двух нитей ход, скользя в отверстии игольном,
Проляжет стёжками бок о бок, не теснясь.
Но коль одна с натуги вдруг порвётся больно —
Узлом другая обовьётся в перевязь.
Снуёт игла. И лишь узлы пестрят с изнанки —
Чужому глазу неприглядность невдомёк.
Уж не лоскут, гляди, а скатерть-самобранка!
В узоре дивном цвет нисколько не поблёк.
Алее маки, слаще мёд и выше стая
На том холсте. И что ни стёжка — то шажок.
И, знать, тому лишь Бог с усердьем вышивает,
Кто нить судьбы и сам усердно бережёт.
