Граф

Да Вы, мой граф, измучены тоскою,

И стал Вам, видно, скучен белый свет.

И, споря каждый вечер сам с собою,

Остывший ковыряете обед...

Да, Вас уже не трогают забавы,

Запас скудеет дорогих сигар.

И не сложилось с почестью и славой,

И ощущенье, что как-будто стар...

Эх Вы, мой граф! Уже плюют рассветы

В похмелье Ваших выжженных идей.

Смеётся ночь и нет давно ответа

От той, ответ которой всех нужней...

Не смейте, граф! Петля давно не способ,

И дождь ещё не повод для тоски.

Смотрите, как прекрасны эти росы!

Как сказочен туман у той реки!