Да Вы, мой граф, измучены тоскою,
И стал Вам, видно, скучен белый свет.
И, споря каждый вечер сам с собою,
Остывший ковыряете обед...
Да, Вас уже не трогают забавы,
Запас скудеет дорогих сигар.
И не сложилось с почестью и славой,
И ощущенье, что как-будто стар...
Эх Вы, мой граф! Уже плюют рассветы
В похмелье Ваших выжженных идей.
Смеётся ночь и нет давно ответа
От той, ответ которой всех нужней...
Не смейте, граф! Петля давно не способ,
И дождь ещё не повод для тоски.
Смотрите, как прекрасны эти росы!
Как сказочен туман у той реки!
