Эпитафия любви к ...

Кого цитировать, когда блеснуть охота,
Какую фразу в качестве цитат,
Найти, прожить и выплеснуть в кого-то,
Отдав и должное тому, кто нарасхват.

Но кто он, тот кем ты сейчас кичишься,
Какая роль им сыграна в тебе,
Его словами в души ты стучишься,
Как пули гроздью мечешь при стрельбе.

Опять в себя, в свои негодования,
В свои не сбывшиеся детские мечты,
Кем стать хотел, чьего ты ждал признания,
Кем стал и что такое "ты".

Сегодня умер чей-нибудь отец,
Не мой конечно в этом вся досада,
Отбросив злость, обид своих венец,
Ловлю в себе я, в том моя утрата.

Он бил меня, порою и до крови,
Кричал жестоко, нанося удар,
Глядел так хмуро из под брови,
Воспоминания те, очередной кошмар.

Куда сейчас мне все эти обиды,
Когда во мне им отведенный срок,
Ведь им пора, они на теле гниды,
Их вырвать стоит, даже промеж строк.

Он был жесток и матери паскудил,
И сам не жил и не давал житья,
Нудил, позорил, вечно баламутил,
И думал - прав! Но вот в руке кутья.

Кого ж теперь цитировать охота?
Отца, как прежде, только и всего,
И даже если подступает рвота,
То для здоровья это может моего.

Когда-то я писал об оболочке,
В которой я сижу и ставлю точки,
Себе и памяти о собственном отце,
С самим собой я будто бы в кольце.

Мне эпитафию любви к отцу не сдюжить,
Не пережив её, добром не угостить,
Ведь дух отца в себе мне не разрушить,
И память мне о нем не утаить.

Навязывать добро не стоит никому,
Оно меня обяжет притворяться,
И объясняться стану потому,
Что овладев заботой, буду уклоняться.

Добро и так свободу бережёт,
И злобой часто претвориться может
Собой принебрегает, воздух жжёт,
Чтобы согреться, часто и себя корёжит.

Шедевры не рождаются в блаженстве
Сплошная му́ка на пути любви,
И если выбрал для себя несовершенство,
То в лодке ты, нос по ветру - греби!

Цитат полно на языке вращения,
Язык мой ключ, и он мне ремесло,
Душа моя искала отомщения
Но не простив отца, мне не найти весло.