Он вышел из дому, посмотрел
На счётчик мгновений счастья,
Себя при этом разоблачив —
Что оное не при нём...
Амура бешеный самострел
Ребро раздробил на части —
Герой влюблён наш, доколе жив,
И вечно один притом.
Он гражданин всех на свете стран,
Лавразии и Гондваны,
Он помнит — Землю на трёх китах.
И ждёт — отстающий век.
О недостатках своих он сам
Слагает в стихах романы,
А все достоинства в трёх словах:
Он — Творческий Человек.
Будь с ним знакомы хоть сотню лет,
Но — плачет или смеётся —
Вы не рискнёте держать пари:
Надёжней — сложить пасьянс.
А он посмотрит сквозь вас на свет,
Поймает звезду в колодце
И, разбудив вас примерно в три,
Повергнет стихами в транс.
А в день, когда он пойдёт на зов
Того, кому стало скучно,
Вы обернётесь, один, как перст —
Лишь ветер шумит в листве...
Грибным дождём ли, или грозой
Ответив на многотучье,
Светло вздохнёте: «Был хитрый бес —
Но Творческий Человек!»
20.02.2008
