осень пляшет мне твист на нервах,
сердца бешеный ритм сбит.
но мечта не напьётся первой
и средь ночи не позвонит.
мой диагноз, по сути, ясен:
люблю тех, кто убьёт ударом.
ну а кто быть со мной согласен,
тот не нужен совсем. и даром.
нас, таких идиотов, столько…
мы — огромный ходячий сплин.
этот мир ведь хандрою только
бесконечной своей един.
все, наверное, сговорились —
что ни день, то один сюжет.
добровольно мы растворились
в своих твиттерах и жж.
и мобильный уже не пикнет,
что пропущенный вызов есть.
никому не нужны, привыкли,
а цепляться — большая честь.
ну а чувства всегда некстати
вдруг приходят, пугают сон,
что сам бог сидит на кровати
и рыдает мне в унисон.
да будь проклят весь этот вторник,
эта серость и весь наш быт.
поскорей выметай уж, дворник,
то, что держит внутри, болит.
выметай, это нужно крайне.
если выстрел, то точно в такт.
ну а друг если, то не в онлайне,
чтобы рядом и просто так.
друг, чтоб вместе зимою грелись
от горящих своих идей.
тот, кому бы сказать хотелось:
«храни бог тебя от людей».
