О, эта ночь и эта сигарета!
И этот обелиск,
Как фаллос для минета.
На то она и осень с эн-ябрём,
Чтоб наши руки ждали снега.
Нашли любовь с тобой, как сад.
Как парк, разбитых в хлам калиток.
Ослепшим не был Борхес в книгах,
Слепыми стали дни,
Но в том никто не виноват.
Смерть. Смерть не решает ничего,
И уж тем боле не дает ответа.
Смерть, как сон, такая же, как мы;
Она вдруг ставит точку с запятой,
На самом деле - тушит сигарету.
