Сегодня холодно однако,
не выйдешь из дому опять,
но было дело Пастернака,
читал я пьяным в минус пять,
бульвары тёмные, пустые,
сквозит из каждого угла,
и мы как будто бы живые,
но это водка помогла,
сейчас не хочется идти,
я грею ноги в одеяле,
приставку б типа дивиди,
и сигаретку в идеале,
я не прошу чего-то боле,
но вместо снега льют дожди,
и вот грущу я в до-бемоле,
а мог грустить под "Лет ит би",
и мой сосед, какой-то Петька
о море грезит по ночам,
и я смотрю на статуэтку,
художник, некто Айвазян,
люблю я море, но иначе,
мне б в полночь быть на берегу,
и без курортных всяких всячин,
но я доехать не могу,
хочу приехать в шестьдесят
на море, ближе к февралю,
и пусть в округе все бузят:
"вот идиот", а я смолю,
и вот уже я седовласый,
в широкой шляпе и в пальто,
сегодня холодно, зараза,
а через век уже ничто.
