Суббота

В нашей съемной квартире не было абажура, 

Паутинкой осенней тюль тянулся по раме,

Я частенько бывал гениальным, но чаще - хмурым, 

Ты делилась десяткой, но чаще - цветными снами.

По субботам вставали так поздно, что молвить страшно,

И в панельных сотах надсадно кричал шансон,

Дочь в двухтысячный раз крушила пеструю башню,

Ты несла в рукаве свой свежекрашенный сон. 

И подпалом хвалились масляно- лунные гренки,

Твой любимый варшавский кофе вскипал в молоке.

Ты стучала литаврой в кривой бирюзовой венке, 

Я был каплей белесой на тёплом твоем соске. 

Говорят, даже сильные чувства живут три года,

Но и этот срок до конца не остался нашим.

Я читал - все нормально, тут дело в мужской природе,

Я, конечно же встречу кого-то умней и краше. 

Разумеется, я уже встретил свою "кого-то". 

Ты, наверное, тоже недолго ждала кого-то. 

Хорошо бы, сегодня снова была суббота.

И чтоб завтра, знаешь, тоже была суббота.