Еще пути не ясны мне,
И не отмечены тропинки,
И жизнь пунктирные картинки
Не предъявляла мне во сне.
Еще не найден стиль стихов,
Такой, как родинка на коже,
Когда никто из тех же слов
Создать подобное не сможет.
И не написан мой портрет,
Он из собранья Третьякова,
Который через сотню лет
Найдут и утеряют снова.
Найдут и скажут: "Как же так?
А правда же, скажи на милость,
Ведь ничего не изменилось:
Любовь, и осень, и дома... "
А я пока смотрю в окно,
Не вижу ничего такого,
Но кровью сказанное слово
Однажды будет мне дано.
