Мальчик мой, ты не брит,
даже опух и зол.
Поистрепан, не стрижен.
И пеплом осыпан стол.
Жадно куришь - скатерть уже решето,
прожжен лацкан, рукав любимого кашемирового пальто.
Видишь, и там, посреди твоего двора,
тебя давно уже не приветствует детвора,
не провожает с радостью до угла.
Мальчик мой, ты же не так давно,
был "Наконец-то тот",
а теперь в друзьях пустые бутылки наперечёт.
Твой каждый тост за дам всех мастей,
но ни одна из них не встречает тебя возле входных дверей...
Мальчик мой, ты не трусь, когда надо держать ответ. И не лги.
- скольких еще увезут
и скольким писать стихи?
