Мне сорок девять лет и потому, быть может,
Мила мне поздней осени печаль.
Мил лес, что сбросил летних листьев кожу,
Мила туманом вытертая даль.
Ноябрь мил с желаньем домоседства,
И дождь, тот самый нескончаемый. И с ним –
Не удивляйтесь – встреченное детство –
От подгоревших плюшек сладкий дым.
И хочется прижаться, то не скрою,
К прохладному дыханью ноября
И слушать-слышать осень… Всей душою
За всё былое жизнь благодаря.
