Тайна

Эпиграф:

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.

Очертанья столицы во мгле.

Сочинил же какой-то бездельник,

Что бывает любовь на земле...

А.А. Ахматова

ТАЙНА

Пусть суббота и не… понедельник,

Я к Ахматовой в гости качу.

Нет, конечно же я не бездельник,

Просто жадно изведать хочу

Тайну творчества, словно проклятье,

Что к бумажному гонит листу,

По ночам поднимая с кровати,

С этой ношей и еду к кресту.

Крест тяжёлый венчает могилу,

Жаль, что он не обнимет меня.

Не послышится голос: "Мой милый,

Ну, чего ты желаешь понять?

Не от лености же, не от скуки,

Выбрал вдруг поэтессу одну?

Ведь креста разведённые руки

Откровений уже не вернут.

Дикий мир и сегодня несносный,

Под презрительным взглядом творца,

Врут, поверь, комаровские сосны,

Будто жизнь не имеет конца.

Никому не откроется тайна,

Высшим силам известная трём,

И рождённые словно случайно,

Точно так же случайно умрём.

Стихотворчества чистые звуки

Этот мир неспособны лечить,

Оставляя лишь крест длиннорукий,

Под загадочным небом в ночи.

И покой опускаясь на ельник,

Это только сознанья игра,

Возвращайся-ка в город бездельник,

Где счастливым проснёшься с утра

От того, что как прежде не снится

Настоящая жизнь, ведь она

Дарит виды вчерашней столицы

наяву, в обрамленье окна".

Июль 2020