Эпиграф:
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле...
А.А. Ахматова
ТАЙНА
Пусть суббота и не… понедельник,
Я к Ахматовой в гости качу.
Нет, конечно же я не бездельник,
Просто жадно изведать хочу
Тайну творчества, словно проклятье,
Что к бумажному гонит листу,
По ночам поднимая с кровати,
С этой ношей и еду к кресту.
Крест тяжёлый венчает могилу,
Жаль, что он не обнимет меня.
Не послышится голос: "Мой милый,
Ну, чего ты желаешь понять?
Не от лености же, не от скуки,
Выбрал вдруг поэтессу одну?
Ведь креста разведённые руки
Откровений уже не вернут.
Дикий мир и сегодня несносный,
Под презрительным взглядом творца,
Врут, поверь, комаровские сосны,
Будто жизнь не имеет конца.
Никому не откроется тайна,
Высшим силам известная трём,
И рождённые словно случайно,
Точно так же случайно умрём.
Стихотворчества чистые звуки
Этот мир неспособны лечить,
Оставляя лишь крест длиннорукий,
Под загадочным небом в ночи.
И покой опускаясь на ельник,
Это только сознанья игра,
Возвращайся-ка в город бездельник,
Где счастливым проснёшься с утра
От того, что как прежде не снится
Настоящая жизнь, ведь она
Дарит виды вчерашней столицы
наяву, в обрамленье окна".
Июль 2020
