Зачем мне страницы сожжённых дневников?
В них уже не осталось ничего от меня,
От тех странных и страшных даров,
Что лишь глубины памяти таят.
Зачем мне эти страницы?
В них чужие имена и лица,
Многих уже мне не узнать,
Так стоит ли их держать? -
Так я рассуждала недавно совсем,
В уме и в руках костёр разводила,
Полагая, что память – плен,
И лишь огонь мне опора и сила.
Зачем же беречь то, что неважно?
К чему захламлять разум свой?
Память на листах бумажных
И так и эдак станет пустотой.
Пылает костёр, страницы поглощая,
И в уме нарастает тревога…
Ещё не пойманная, ещё другая –
Но если в страницах моя дорога?
Сминаются, чернеют, рассыпаются листы,
Страницы недавно ещё живые,
Исписанные мною вдруг пусты,
И от этого – чужие…
Я состою из страниц дневников,
Из покрывала памяти и слов,
Из страниц, что ныне погорели,
В костре моём же зачернели…
Как же это я не учла,
Когда тот костёр развела,
Об одном размышляя:
«Зачем страницы дневников нужны…»
И огонь отвечает,
Пылают, пылают костры.
