В Москве рождаются поэты,
Они не ручкой пишут, а пером.
Иду по улице, а с неба –
Марина машет мне крылом.
Звучат здесь речи Маяковского,
И Северянина цветёт сирень.
Глядеться в прошлое так просто,
Когда родную видишь тень.
Читая Пушкина, учусь прощать
И в золотую осень погружаться,
Гуляя с Лермонтовым, одиночество
Ценю как главный дар судьбы.
В Москве великое найти так просто –
Крылатые сердца в России рождены.
