Никто не запивает водку компотом
И потом придумывает конец сна
Только не ясная с ума, погода
Заводит в крайние омута
Ты не приходишь, трамвай номер 2
Дома, у мишки- бусы глаза
Бойня с рожденья уже не равна
Смысл не в имение тебя и меня
Город аптек превращает себя
Пойдёшь и подавишься воздухом быстрым
Даже место на кладбище пахнет у нищих
Всё позабудеться жёлтым...
