Не получается не думать: о засохшей веточке мимозы,
Как часто до летальной дозы нам не хватает капли алкоголя,
И только градуса мороза до полного некроза томящейся души.
Последнего так и не сказанного слова.
Одного, а может и второго. Не так уж важно.
Не уплывшего корабликом бумажным.
Просто вдруг окажется, что вовсе некуда спешить.
О том, что есть такие мгновения,
Они как вспышки озарения,
Просят и требуют ещё раз их пережить.
Детали, четкие картинки и запахи вторгаются.
Но им то все прощается!
Конечно легче было б всё забыть.
Прилипчивое прошлое не дает думать настоящему.
И даже чему то важному, на пороге стоящему, мешает наступить.
Не получается не думать о выходе.
Он где-то есть. Может в последнем выдохе.
Или первом вдохе. Его просто не может не быть.
