Кольцевой город

Это, наверное, закон подлости,
Что дописывать стихи за несчастные шесть минут тридцать секунд,
На моей загоревшейся рановато гордости
Ни на грамм сочувствия -незаживающий шрам.
И куда-то жить зовут.
Упрекая в том, что его опять не ждут.
Что шумит вагон метро не про нас -
И мне выбегать через пару станций,
Что, наверное, это уже совсем не дело искусства,
И нельзя в этом прошлом никак никому остаться -
Мне на выход (прости!) уже через пару станций,
А пропущенных вызовов нет, я вне доступа - пусто.
Грустно? Нет. Я смеюсь. Вспоминаю его в каждом свете фар этого города,
И из каждого кафетерия парочки вылетают, чеканя шаг,
А мы были так же глупы, поумнели, да только молоды,
И приходится волю за шкирку встряхивать и сжимать в кулак,
А иначе ей, несчастной, кажется, станет холодно,
Мы ее заморили бесчувствием до лЮтого голода,
И огни кольцевого города подтверждают, что это так.
А вагон метро рассекает чуть выше богов подземелий,
И чуть ниже, чем суматоха людская - и все же в ней.
Кто тут был в центре зала? Встретились. Мне правее.
Выбегаю, пропустив станцию - в самом деле.
Ведь меня тут тоже еще никто не ждет...
В тишине подземелий грохот несет вперед.
И сметает ревом все то, что мы не успели.