Проза будней

Уж сколько дней прожито даром

В попытках отыскать себя.

Мы стали жалким лишь товаром

В круговороте бытия.

Забыта честь, забыты нравы,

Достойных святости людей,

И те, что искренни-неправы,

А ангелы-подлей чертей.

Здесь каждый, кто искал в потемках,

Свой свет, ведущий в лучший мир,

Позднее собирал обломки

Души, затасканной до дыр.

Придется жить под страхом смерти

От пули в спину невзначай,

Пока в сердцах людских не встретим

Мы сострадания печаль.