Не лежится, не сидится,
И тревогу не унять.
То ли богу помолиться?
То ли стрижку поменять?
Под ногой шуршит во прахе
Кроткий месяц вандемьер,
Мой придворный парикмахер,
Кавалер весов и мер,
Красит ловко кистью тонкой
В цвет пурпурно-золотой
Грустным тёткам под клеёнкой,
Каждый локон завитой.
Пахнет остро и приятно
Свежей краской для волос,
Чтобы просто и понятно,
Листопадно мне жилось.
Чтоб не вымолвить упрёка -
Это всё моя вина:
За молчанием - тревога,
И под краской - седина.
