я несу на себе свою медную боль,
и от этого вместо диеза бемоль,
и от этого вместо amaro ч/б,
эта боль о тебе.
и которую жизнь ты со мной (хорошо),
на тебе вместо шляпы теперь капюшон,
и неясно, куда в этот раз занесет
наш семнадцатый год.
Петербург без души и без веры Москва,
я меняю себя и тебя на слова,
ты теряешься в лицах, ты ищешь, где Брут,
и целуешь Иуд.
я отдам тебе Пятницкую и Арбат,
и себя, и закат, и трамвайный набат
за один мимолетный пронзающий взгляд,
что виски заболят.
в моем солнечном, ниже, шныряют ежи,
к эшафоту все ближе на драйве и лжи,
я отдам тебе нервов и крови из вен,
пока там, на Неве
ты проходишь балтийским норд-вестом любим
и не знаешь, что между, и над, и под ним
я тебя охраняю с холмов, берегу
на своем берегу.
