кончается лето. стоишь в закате
и плачешь об осени, прошлом детстве.
о том, что получишь весь мир – не хватит,
о том, что сопрано сменяет меццо,
и мессой по лету проходит август,
и ты уже кто-то чужой и взрослый,
и если просить об отсрочке – наглость,
то кто и зачем зажигает звезды.
ты все пропустил. слышишь, это юность.
не ветер, не автомобили с трассы.
проносится – выцвела – съелась – сдулась –
прошла, не оставив тебе пространства
и времени. неотвратимый Хронос.
ты хочешь чуть больше, чем можешь выжать
и выжить при этом. смотри на кроны
они с каждым годом желтеют ближе.
ты хочешь бежать: где-то пахнут травы,
и пыль отпечаталась на ладонях,
ребенком с коленкой бредешь кровавой.
найти подорожник труда не стоит,
но только не йодом, но только не к дому,
и пусть эти сумерки длятся вечно!
а где-то в больнице – инсульт и кома.
и первая в жизни со смертью встреча...
не бойся. ты сможешь. ты все успеешь
к дедлайну от бога, к финальной дате.
поплачь о себе над пустой траншеей
на августовском золотом закате.
