Время книжных детей облетело последней страницей,
Двести тридцать по Цельсию, скоро, похоже, финал.
Постарел и обрюзг благородного образа рыцарь.
Без картинок читать незаметно отвыкла страна.
По привычке замшелой храню артефакты на полках,
Но забыл половину ключей от дверей потайных,
И бушует неистовый вал цифрового потока,
И срывает засовы от каждой девятой волны.
Но, простите друзья, я нисколько о том не жалею,
Что прорвался и вышел на волю сквозь полочный строй.
Покидаю разбитую взрывами оранжерею,
За спиной оставляя чадящее пламя костров.
Вымпел над головой растрепался, от времени выцвел,
И кайло тяжело не привычным к работе рукам.
Сколько б ни было слов – это просто пустые страницы,
Настоящая жизнь – на другой стороне корешка.
