С востока уже расчехлён небосвод
и тени по счёту три,
пригнувшись бегут, спасаясь от
лучистых штыков зари.
Вчерашние тучи и ночи смоль
трусливы, смешны с утра,
когда золотой с горизонта ноль
толкает великий Ра.
И росы - слёзы и птичий клин,
цветов полевых рой -
картина маслом, один в один:
"Создание, день седьмой".
Не будет цвета важней, чем свет
на небе и на земле!
Без этой краски и жизни нет,
как нету огня в золе...
Великий мастер, творец всего,
поправив венец рукой
сказал мне тихо: "А ты чего?
Радуйся, что живой...
Твой день и вечер - стрелы полёт,
А запад не будет ждать,
как белый череп луна взойдет,
и ляжешь на долго спать..."
Всё это верно и спору нет:
время ветрам под стать
гонит белых барашков плед,
а ночью созвездий рать.
А значит просто, живи и знай
Он встретит тебя потом,
но это позже сейчас шагай,
ищи себе новый дом.
И я поднялся в свой малый рост,
и глянул на небосвод
Всевышней радугу, словно мост,
повесил над тьмой вод.
Так значит правда и выбор есть
Всё сызнова начинать
А солнце уже поднялось на треть,
оно не умеет ждать...
