Летний день

С востока уже расчехлён небосвод

и тени по счёту три,

пригнувшись бегут, спасаясь от

лучистых штыков зари.

Вчерашние тучи и ночи смоль

трусливы, смешны с утра,

когда золотой с горизонта ноль

толкает великий Ра.

И росы - слёзы и птичий клин,

цветов полевых рой -

картина маслом, один в один:

"Создание, день седьмой".

Не будет цвета важней, чем свет

на небе и на земле!

Без этой краски и жизни нет,

как нету огня в золе...

Великий мастер, творец всего,

поправив венец рукой

сказал мне тихо: "А ты чего?

Радуйся, что живой...

Твой день и вечер - стрелы полёт,

А запад не будет ждать,

как белый череп луна взойдет,

и ляжешь на долго спать..."

Всё это верно и спору нет:

время ветрам под стать

гонит белых барашков плед,

а ночью созвездий рать.

А значит просто, живи и знай

Он встретит тебя потом,

но это позже сейчас шагай,

ищи себе новый дом.

И я поднялся в свой малый рост,

и глянул на небосвод

Всевышней радугу, словно мост,

повесил над тьмой вод.

Так значит правда и выбор есть

Всё сызнова начинать

А солнце уже поднялось на треть,

оно не умеет ждать...